Gabriel Jaraba. Comunicación y humanismo

Acabo de descubrir el blogging y aún alucino. A partir de hoy este es un punto de encuentro para saber más de:
- Comunicación, medios y sociedad
- Recursos y datos para pensar un mundo distinto
- Ideas, hechos y debates de actualidad, orientados al cambio
- Comunicación, educación y cosas que aprender
- Humanismo crítico, naturaleza y espíritu
- Cultura, arte y expansión de la conciencia
Este weblog se actualizará lo más frecuentemente posible y actuará como centro de recursos, animador de acciones y actividades entre amigos y conocidos y dinamizador de cocos.
Mis amigos (y los futuros) pueden colaborar: incluyendo sus actividades aquí, enviando comentarios y haciendo sugerencias y peticiones.
Se trata de que este sea el punto en que se entrecrucen los talentos de todos mis amigos. Contactadme en gabrieljaraba2003(arroba)yahoo.es
Lema: libertad, igualdad, fraternidad.

L'informe sobre mitjans de comunicació atribuït al Govern de la Generalitat i filtrat patufetísticament no diu res que qualsevol periodista o persona propera als cercles de la política no hagués sentit a uns o altres. La conclusió més assenyada és: "lasciate ogni speranza" que els polítics professionals tinguin res més que una concepció purament instrumental de la comunicació. Ho pagarem car en termes de democràcia perquè el capitalisme salvatge passa per la "democràcia mediàtica" de Berlusconi i Putin. Però atenció, perquè desprès de la xerrameca i el safareig hi ha dades que apunten a realitats més possibles i inquietants:"No hay que descartar la privatización de parte de TVE" (Miguel Angel Fernández Ordóñez, Secrtari d'Estat d'Hisenda, avui, a la portada de EL PAIS.
El text de capçalera per saber quina importancia real té la comunicació per a la democràcia és: Sobre la comunicación. Dominique Wolton. Acento Editorial, Madrid.
El document sencer amb l'informe filtrat el teniu a l'enllaç adjunt.Document sencer

El diari Avui publica cada dia la millor tira còmica de tota la premsa de l'Estat espanyol: "Granotes i cuques", de Daniel Boada, que també té una edició setmanal en el suplement dominical, a tota plana i en color. "Granotes i cuques" està a l'alçada de les grans tires còmiques que han fet història a la gran premsa moderna,sense exagerar gens ni mica, com ara "Blondie", "Fred Basset", "Andy Capp" o "Peanuts", i és superior, de bon tros, a "Garfield". Això és perquè "Granotes i cuques" té tots els ingredients d'una tira de gran qualitat candidata a esdevenir clàssica: 1, s'adreça a tots els públics, però permet tant una lectura infantil-ingènua com adulta-irònica; 2, és una història brevíssima amb un impacte i unes implicacions que van molt més enllà; 3, crea un univers propi, una localització domèstica, que tothom pot reconèixer; 4, capgira, però, aquesta realitat aparentment propera i li dóna una dimensió molt més profunda, tot fent-ne una metàfora breu i succinta de la totalitat de la vida quotidiana i social.
"Granotes i cuques" està ambientada en un bassal on les granotes viuen tota la gamma de situacions pròpies de la vida humana en interacció amb unes cuques les quals, a més de compartir veïnatge, són el seu aliment i sovint llaminadura. Com s'assemblen als humans aquestes granotes tan simpàtiques afectes al canibalisme! La ingenuitat aparent de la tira és més aprop del que sembla del poema de William Burroughs: "What keps humankind alive? Humanikind is kept alive by bestial acts".
Us animo a esdevenir granotaires: llegiu cada dia "Granotes i cuques" i mogueu la tira entre els vostres amics; a aquest país la gent no sap reconèixer les coses enormement valuoses que té davant els morros, sobre tot quan no hi ha cap mandarí cultural o cap personatge pretenciós que els digui què els ha d'agradar i què no. "Granotes i cuques" es publica a la secció de serveis i oci de l'Avui, en pàgina senar, però la podeu veure a l'edició electrònica al pdf corresponent, o bé vegeu la d'avui aqui.

Amnistia Internacional ha denunciado la muerte de civiles inofensivos a manos del ejército británico, que se añade al vergonzoso episodio de las torturas y vejaciones a detenidos a manos de fuerzas regulares norteamericanas comandadas por mercenarios de empresas privadas. Elinforme se titula "Homicidios civiles en Basora y Al Amara". Los documentos de AI sobre Irak son estos.

Los que nos gusta la televisión y queremos reflexionar y aprender sobre ella tenemos un problema con la crítica de televisión en la prensa: únicamente J. M. Baget Herms y Victor M. Amela en La Vanguardia analizan el medio. El resto lo toman como excusa para otros discursos, incluido cierto estilo de humor barato. Por eso hay que seguir con mucha atención el trabajo de Charo Lacalle, una profesora de la Universitat Autònoma de Barcelona que está considerada como una de las mejores analistas de televisión y cine del mundo de habla hispana.
Charo Lacalle es semióloga (ha colaborado con Umberto Eco) y forma parte del observatorio europeo de ficción televisiva Eurofiction. Además de contar con un solidísimo bagaje científico, Charo tiene nariz para detectar tendencias y corrientes de fondo en los medios audiovisuales, por lo cual asesora diversos organismos y entidades sobre la materia. Pero sobre todo es una gran docente, y para mí fue un enorme placer seguir un curso de semiótica dictado por ella.
Recomiendo la lectura de algunos textos suyos:

Mitologías cotidianas y pequeños rituales televisivos: los talk shows.. Para ver de qué van realmente los talk shows en vez de repetir las mismas vulgaridades que dice todo el mundo.
Gladiator: memoria del peplum y escritura genérica. Un análisi del cine "de romanos" a partir del giro dado por el filme de Ridley Scott (a leer con "Una de romanos" de Joaquín Sabina como música de fondo).
Y dos libros:
David Lynch. Terciopelo azul. Paidós. El espectador televisivo. Gedisa. Este último imprescindible para los "malalts de tele": un análisis científico de los formatos de entretenimiento, realitys, talk shows y concursos.

Las normas de pulcritud alimenticia propias del mahometismo y del judaísmo prohiben el consumo de carne de cerdo. El paralelismo, hasta aquí: la primera confesión rompe el equilibrio a partir de la fotografía difundida mundialmente de un comando de Hamas exhibiendo los restos de unos israelíes asesinados por ellos, mientras ofrecen a la vista de la cámara ejemplares del Corán abiertos, en pleno acto de profesión de fe. La carne de hombre no es carne de cerdo; quizás por ello sea permisible mostrar trofeos de carne humana vencida mientras se proclama la fidelidad a la propia religión. El movimiento palestino de liberación nacional marca así un hito histórico: supera la cota de degradación alcanzada por el nazismo hitleriano en los campos de exterminio. Palestinismo y nazismo se anúan en un mismo proyecto: aniquilar al pueblo de Israel en aras del propio irredentismo como punto de partida para terminar con cualquier vestigio de democracia en el mundo.
La izquierda europea y los intelectuales viven en una ficción fatal; creen que los palestinos luchan con unas precarias piedras contra una implacable máquina militar genocida israelí. En realidad, el ejército israelí es la garantía de que no llegue a materializarse el único punto que todos los países árabes tienen en común: el exterminio físico, no sólo político, del pueblo de Israel. Nada de piedras lanzadas por niños oprimidos contra los tanques: fanáticos suicidas munidos de dinamita se hacen estallar en las pizzerías y discotecas donde la juventud israelí acude a divertirse pacíficamente. La misma política exterminadora de la juventud democrática llevada a cabo en su tiempo por las fuerzas de choque SA hitlerianas.
Los militantes de izquierdas demócratas contemplamos con pesar cómo la cultura izquierdista europea es judeófoba sin saberlo. Los caricaturistas satíricos de la prensa contribuyen a perpetuar una conciencia del todo infame, en este sentido. Claro que el dibujante Ferreres, de El Periódico de Catalunya, es antisemita. La pena es que lo es sin saberlo. Le repele la imagen prepotente del primer ministro Sharon, pero olvida que él puede ser depuesto por su ciudadanía, mientras que el entramado corrupto de la cúpula dirigente palestina forma parte inseparable del universo antidemocrático árabe: una cleptocracia generalizada que mantiene aherrojados a sus propios pueblos bajo la excusa de la "amenaza" sionista.
Tal hipermetropía viene facilitada por un discurso cosmopolista engañosamente progresista. Ejemplo: la jueza iraní marginada y reprimida por el clero antidemocrático de su país es galardonada con el premio Nobel. Su primer discurso público versa... sobre el problema palestino, en lugar de erigirse en denuncia de los enemigos de la libertad que le han jodido la vida a ella misma. El propalestinismo es la excusa colectiva de una civilización fracasada que arroja sobre las espaldas de otros su propia incapacidad de evolucionar democráticamente.
La izquierda y la intelectualidad europea traga sopas con honda y no hay nada que le pueda abrir los ojos: ni siquiera el caso de Salman Rushdie. El problema no es el propalestinismo izquierdista; la cuestión es que Europa no ha dejado de ser judeófoba. Simplemente, ha dejado de construir Mauthausens y Auschwitzs; temerosa como es de las decisiones fuertes (¡oh, por favor, que Estados Unidos nos libre de Milosevic y del caos kosovar, nosotros no tenemos huevos!) para que "la causa árabe" le haga el trabajo sucio. Por ello se empeña en creer que el movimiento palestino es aún una resistencia laica y progresista, un renacer árabe en el que las mujeres combatirán al lado de los hombres y gozarán de igualdad de derechos (Leila Jaled, Hannan Ashraui) y el liderazgo será frentepopulista, con alianza de nacionalistas burgueses (Arafat) y marxistas laicos (George Habache). Una mierda: los trofeos de carne humana frente la cámara fotográfica hablan por sí solos.
Nota bene: los republicanos, comunistas, socialistas, catalanistas y masones españoles sufrieron una represión incomparablemente más cruel que la de los palestinos. Figura en nuestro registro de honor haber combatido siempre lealmente al adversario, haber luchado contra el nazismo y haber defendido a la Unión Soviética ante el ataque nazi.
DOSSIER: Los vínculos privilegiados entre nazis y palestinos
"No se pueden evocar los vínculos entre los musulmanes y en particular los palestinos, sin evocar la personalidad del Gran Mufti de Jerusalén y sus vínculos con el régimen nazi (...) Husseini tenía lazos de parentesco directo con numerosos líderes importantes del mundo palestino, empezando por Yasser Arafat, del cual era tío, y Faisal Husseini, del cual era abuelo".
"El Mufti, esponsorizado por la Alemania nazi (se dedicó a actividades como)la organización de los musulmanes en unidades militares en los países ocupados por el Eje (...) la puesta enfuncionamiento de legiones árabes controladas por los alemanes, así como la brigada árabe".

El estreno de Troya nos vuelve a poner cara a cara con la gran cuestión pendiente de este tiempo: la mirada hacia el mito como camino de regreso hacia nuestro verdadero ser.
El origen de nuestra desazón general es la desestructuración simbólica del hombre contemporáneo. Estamos en una situación simétrica a la de los pueblos indígenas colonizados, en este sentido: despojados de aquel referente personal y colectivo a la vez en el que se basa una visión del mundo y una manera de habitarlo. El arte, el simbolismo, la literatura, el hermetismo, son navegaciones al encuentro de nuestra alma, que ya no sólo sabemos cómo es ni a qué se parece, sino cómo se llama.
En el gran mito fundacional de la humanidad, el libro del Génesis, se explica que la tarea del hombre en el mundo es poner nombre a los animales y las cosas para conocerlas y dominarlas. Avanzamos nombrando y navegando, como explicó Antonio Machado al aludir a cómo se hace el camino. Quizás lo que pasa es que ya hemos nombrado demasiado, sin ton ni son, y hemos olvidado leer de tanto escribir; de ahí la liquidez del pensamiento postmoderno según Zygmunt Baumann como mecanismo de seguridad tras una época de grandes palabras que estalla en Auschwitz, Hiroshima y Ruanda.
Yo tiemblo ante la mera presencia de imágenes o palabras de la antigüedad clásica. Tras velos de ambigüedad y misterio, son escalofriantemente reveladores de la condición humana. Porque ese legado literario, arqueológico e histórico es algo más que el recuerdo de un tiempo ido. Son conjuntos de símbolos, y el símbolo nos abre una puerta a la realidad profunda simulando velarla. Los héroes de Ilión que veremos en la película no son sino trasuntos de nosotros mismos señalando al lugar donde mora nuestra alma, en esa batalla que es una metáfora de nuestra vida personal y colectiva.
La página de la película en español
Filmografía: Ancient Greece in cinema
Homero, Iliada y Odisea
Portal de cultura clasica
La ciudad de Troya y su descubridor
Introducción a los símbolos y mitos y una excelente bibliografia sobre símbolos, ideal para alumnos de ESCAC.
Ilustración: Atenea, diosa de la civilización, la filosofía y la democracia, com el olivo sagrado y su lechuza. Atenea ayudó a los griegos en la batalla: es la personificación de nuestra capacidad de iluminación, que reside en la supraconciencia humana.

Núria Almiron es una de las autoras españolas de referencia en internet, medios y sociedad. Cuando se os caliente la cabeza delirando sobre la red, echad un vistazo a su artículo Internet y la sociedad global. ¿Donde está la revolución?. Los libros de referencia de la profesora Almiron son Cibermillonarios. La burbuja de Internet en España (Planeta) y Negocis 3.0. Mites i realitats d'Internet i la nova economia (con Eudald Domènech; Planeta). Una reflexión crítica general, Internet. ¿Y después? por mi guru, Dominique Wolton (Gedisa).

La muerte de Barney Kessel lleva nuestra mente hacia aquellas guitarras que cantan con corazón. Son una raza de guitarristas de jazz que abarcan la totalidad de la expresión musical humana. Como Gabriel Rosales, al que seguro que todos habéis escuchado con Joan Manuel Serrat en "Para piel de manzana" o en el álbum de Antonio Machado. Cualquier estudiante de guitarra debería leer su magnífico manual Cábalas con la guitarra. El secreto del arte de tocar (Fundación Autor), recomendado por Paco de Lucía, y para el cual escribí un texto de presentación, que decía cosas como: "El objetivo de la música no es --no es solamente-- producir sonidos armoniosos. Aunque parezca paradójico, el objeto último de la música es el silencio; suscitar el descubrimiento del espacio de silencio interno de cada persona donde resuena la belleza, el amor y la verdad. La música es mágica porque tiene el poder de inducir esa empatía, la cualidad de desèrtar aquellas partes del código genético humano que encierran la música interna de cada persona".
Mi amigo Gabi Rosales es ese guitarrista que se ve en las fotos de las apoteósicas giras de Joan Manuel Serrat por Hispanoamérica, de triunfo en triunfo. Ahora vive en Mallorca dedicado a la enseñanza de la música, arropado por gente buena y sabia como Toni Benassar y Dolores Ramis de Ayreflor. El maestro Rosales, que había triunfado una y otra vez ante el público del teatro Colón de Buenos Aires --la peor nostalgia es la que se siente de los lugares donde uno no ha estado-- caminó el camino de Santiago y, cuando se tumbaba a descansar veía como los pájaros se posaban sobre los cables eléctricos cercanos y, mirándolos como si fueran notas sobre el pentagrama, cantaba la tonada que dibujaban sobre el cielo. No me atrevo a decir que las aves se posara involuntariamente de esa guisa, pues bien es sabido que en todos los tiempos ha habido hombres conocedores del lenguaje de los pájaros, ya que todas las aves tratan de hacerse entender siempre y en todo momento, y por eso nos llaman sin cesar. (¿Acaso no habéis visto, en "Master and commander", al médico naturalista del navío inglés correr en pos de un extraño cormorán de las islas Galápagos que no podía volar?)
Cuando escuchéis el Serrat de los primeros tiempos, fijaros en la guitarra que le acompaña, tocada por mi tocayo que un día la describió como templo sagrado: "Diapasón; presbiterio de ébano. Azabache por el que todo transcurre. De luna y plata son los 19 trastes. Soberanos encargados de llamar al orden. Símbolos del Logos, el Único capaz de pòner concierto dentro del caos vibratorio. Boca y roseta; patio interior, abismo cercado de primorosa taracea. Vergel de galerías coronadas por un mirador circular situado en el centro". Los que no sepáis tocar, no paséis pena: "La ascensión a campanarios, cumbres, templos y montañas es un viaje extático al 'centro del mundo'. El caminante, al alcanzar la terraza superior realiza una ruptura de nivel, trasciende el espacio profano y penetra en una región intacta. Ahí ya todo es pura vibración, Vibración Pura".
Cuando Gabriel Rosales tenía 16 años, de ello hace más de cuarenta, aún no escribía cosas como esta, y su gran emoción fue ver tocar a Bill Haley and the Comets. Un día, alguien le regaló un disco de Barney Kessel, en cuya portada aparece el músico en plena sesión de grabación en estudio. Por las noches, Gabriel soñaba con aquella imagen, viéndose a si mismo en aquel estudio de grabación, siguiendo la ejecución de Kessel desde la mesa de mezclas, allí estaba el chaval mirando en sueños como el famoso guitarrista de jazz ponía los dedos sobre el mástil y podía escuchar oníricamente cómo sonaban las notas. Al despertar, Gabi tomó la guitarra que le habían regalado sus padres con el enorme esfuerzo de reunir quince mil pesetas de la época, y halló al tañerla que de la noche a la mañana ya sabía tocar de una manera que desconocía.
Pasaron los años, Gabriel Rosales se hizo profesional --conciertos con los Platters, Sacha Distel, Paquito D'Rivera, Tete Montoliu-- y muchos años más tarde leyó un día un reportaje donde el gran guitarrista americano Howard Roberts había tenido y protagonizado el mismo sueño iniciático de Barney Kessel.
Los músicos son gente así, dedicados a cosas como éstas mientras los cantantes pasan el tiempo lamentándose por no hallar suficiente reconocimiento a su vanidad, que disfrazan bajo la forma profana de la reivindicación cultural. Si alguien quiere tocar de verdad, que busque al maestro Gabi Rosales, discípulo de Jim Hall. Cuando dé clase, Barney Kessel también estará allí bendiciéndoles desde el presbiterio de ébano.

Descubrí el blogging por serendipidad el día que aterricé en la Web de blogs del profesor José Luis Orihuela y desde entonces le debo un jamón (o dos). Ahora ha tenido la amabilidad de difundir la existencia de este incipiente blog en su sitio de referencia E-cuaderno. A todos los que queráis haceros un blog y empezar a aprender, os recomiendo que visitéis esos enlaces. Para los alumnos de ESCAC y estudiantes de audiovisual en general, la magnífica web del guión del doctor Orihuela. ¡Gracias, profe! Y para empezar a darle, hacéos vuestro weblog en el espacio de blogs de Inforagón y si os animáis, haced una donación en pelas, porque este tinglado funciona a base de esfuerzo y buena voluntad del gestor del sitio, Roberto Abizanda. ¡Gracias, maño!

Un artículo de Umberto Eco publicado en La Repubblica, 9.01.04. Reproducido en  Avant

Recientemente celebré mi cumpleaños, y con mis allegados, que habían acudido a felicitarme, volví a evocar el día de mi nacimiento. Si bien estoy dotado de excelente memoria, aquel momento no lo recuerdo, pero he podido reconstruirlo a través del relato que de él me hicieron mis padres. Al parecer, cuando el ginecólogo me extrajo del vientre de mi madre, una vez hechas todas las cosas que requieren tales casos, y presentándole el admirable resultado de sus contracciones, exclamó: "¡Mire qué ojos, parece el Duce!" (Mussolini). Mi familia no era fascista, al igual que no era antifascista -como la mayor parte de la pequeña burguesía italiana, tomaba la dictadura como un hecho meteorológico: si llueve, se coge el paraguas-, pero para un padre y para una madre, oír decir que el recién nacido tenía los ojos del Duce suponía indudablemente una bonita emoción.

Ahora, cuando los años me han hecho más escéptico, me inclino a pensar que aquel buen ginecólogo decía lo mismo a cualquier madre y a cualquier padre -y mirándome al espejo, me descubro más bien parecido a un grizzly que al Duce, pero eso poco importa-. Mis padres fueron felices al saber mi semejanza con el Duce.

Me pregunto qué podría decir un ginecólogo adulador de hoy a una puérpera. ¿Que el producto de su gestación se parece a Berlusconi? La sumiría en un preocupante estado depresivo. Por par condicio, asumo que ningún ginecólogo sensible diría a la puérpera que su hijo parece tan rollizo como Fassino, tan simpático como Schifani, tan guapo como La Russa, tan inteligente como Bossi, o tan fresco como Prodi, por citar algunas de las personalidades políticas italianas más destacadas.

Un ginecólogo sensato compararía más bien al recién nacido con algún famoso televisivo, y diría así que tiene los ojos penetrantes del periodista Bruno Vespa, el aire agudo de Paolo Bonolis, el popular presentador, la sonrisa del actor Christian de Sica (y no dirá que es tan guapo como Boidi, tan arrogante como Fantozzi o -tratándose de mujer- tan sexy como Sconsolata).

Cada época tiene sus mitos. La época en la que nací tenía como mito al Hombre de Estado; ésta en la que se nace hoy tiene como mito al Hombre de Televisión. Con la consabida ceguera de la cultura de izquierdas, la afirmación de Berlusconi de que los periódicos no los lee nadie mientras que todos ven la televisión se ha entendido como uno más de sus patinazos insultantes. No lo era, era un acto de arrogancia, pero no una estupidez. Reuniendo todas las tiradas de los periódicos italianos se alcanza una cifra bastante risible si se la compara con la de quienes sólo ven la televisión. Calculando, además, que sólo una parte de la prensa italiana mantiene aún una actitud crítica ante el Gobierno actual, y que toda la televisión, la RAI más Mediaset, se ha convertido en la voz del poder, no cabe duda de que Berlusconi tiene toda la razón: el problema es controlar la televisión, y que los periódicos digan lo que les venga en gana.

Éstos son hechos, nos gusten o no, y los hechos son tales precisamente porque son independientes de nuestras preferencias (¿que se te ha muerto el gato? Pues muerto está, te guste o no).

He arrancado de estas premisas para sugerir que, en nuestro tiempo, si dictadura ha de haber, será una dictadura mediática y no política. Hace casi cincuenta años que se viene diciendo que en el mundo contemporáneo, salvo algunos remotos países del Tercer Mundo, para dar un golpe de Estado ha dejado de ser necesario formar los tanques, basta con ocupar las estaciones radiotelevisivas (el último en no haberse enterado es Bush, líder tercermundista que ha llegado por error a gobernar un país con un alto grado de desarrollo). Ahora el teorema ha quedado demostrado.

Por lo tanto, es una equivocación decir que no puede hablarse de "régimen" berlusconiano, puesto que la palabra "régimen" evoca el régimen fascista, y el régimen en el que vivimos carece de las características de las dos décadas de dominio mussoliniano. Un régimen es una forma de gobierno no necesariamente fascista. El fascismo obligaba a los chicos (y a los adultos) a ponerse un uniforme, acabó con la libertad de prensa y enviaba a los disidentes al confinamiento. El régimen mediático de Berlusconi no es tan zafio y anticuado. Sabe que el consenso se controla controlando los medios de información más difundidos. Por lo demás, no cuesta nada permitir que disientan muchos periódicos (hasta que no puedan ser adquiridos). ¿A qué serviría confinar al prestigioso periodista Biagi? ¿A que se convierta acaso en un héroe? Basta con no dejar que hable en la televisión.

La diferencia entre un régimen "al estilo fascista" y un régimen mediático es que en un régimen al estilo fascista la gente sabía que los periódicos y la radio no comunicaban más que circulares gobernativas, y que no podía escucharse Radio Londres, bajo pena de cárcel. Precisamente por eso, bajo el fascismo la gente desconfiaba de los periódicos y de la radio, escuchaba Radio Londres con el volumen bajo y confiaba sólo en las noticias que le llegaban a través del murmullos, del boca a boca, de la maledicencia. En un régimen mediático donde, pongamos, sólo el diez por ciento de la población tiene acceso a la prensa de oposición y el resto recibe las noticias a través de una televisión bajo control, si por un lado está extendido el convencimiento de que se acepta el disenso ("hay periódicos que hablan contra el Gobierno, prueba de ello es que Berlusconi se queja siempre al respecto, por lo tanto existe libertad"), por otro el efecto de realismo de la noticia televisiva (si recibo la noticia de que un avión se ha precipitado en el mar, es indudablemente cierta, de la misma forma que es verdad que veo las sandalias de los muertos flotar, y no importa si por casualidad son las sandalias de una catástrofe precedente, usadas como material de repertorio), hace que se sepa y se crea sólo aquello que dice la televisión.

Una televisión controlada por el poder no debe necesariamente censurar las noticias. Naturalmente, por parte de los esclavos del poder no faltan tampoco tentativas de censura, como una muy reciente (afortunadamente ex post, como dicen quienes dicen un momentín y pool position), por la que se juzgó inadmisible que en un programa televisivo se pudiera hablar mal del jefe del Gobierno (olvidando que en un régimen democrático se puede y se debe hablar mal del jefe del Gobierno; en caso contrario, nos hallamos en un régimen dictatorial). Pero se trata sólo de los casos más visibles (y, si no fueran trágicos, risibles). El problema es que se puede instaurar un régimen mediático en positivo, con la apariencia de decirlo todo. Basta saber cómo decirlo.i ninguna televisión dijera lo que piensa Fassino [líder de la oposición], acerca de la ley tal de cual, entre los espectadores nacería la sospecha de que la televisión oculta algo, porque se sabe que en alguna parte hay una oposición. La televisión de un régimen mediático usa en cambio ese artificio retórico que se llama "concesión". Pongamos un ejemplo. Acerca de la conveniencia de tener un perro hay aproximadamente cincuenta razones a favor y cincuenta razones en contra. Las razones a favor son que el perro es el mejor amigo del hombre, que puede ladrar si entran ladrones, que es adorado por los niños, etcétera.

Las razones en contra son que hay que sacarlo cada día para que haga sus necesidades, que nos cuesta en alimentos y veterinario, que es difícil llevárselo de viaje y otras cosas. Admitiendo que queramos hablar a favor de los perros, el artificio de la concesión podría ser así: "Es cierto que los perros cuestan, que representan una esclavitud, que no se les puede llevar de viaje" (y los adversarios de los perros son conquistados por nuestra honestidad), "pero es necesario recordar que son una estupenda compañía, que los niños los adoran, que se muestran vigilantes contra los ladrones, etcétera". Ésta sería una argumentación persuasiva a favor de los perros. Contra los perros podría concederse que es cierto que los perros son una compañía deliciosa, que son adorados por los niños, que nos defienden de los ladrones, pero a continuación seguiría la argumentación opuesta: que, sin embargo, los perros representan una esclavitud, una fuente de gastos, un engorro para los viajes, y ésta sería una argumentación persuasiva en contra de los perros.

La televisión actúa de esta forma. Si se discute la ley tal de cual, se enuncia ésta en primer lugar, después se da la palabra de inmediato a la oposición, con todas sus argumentaciones. A continuación aparecen los partidarios del Gobierno que objetan las objeciones. El resultado persuasivo se da por descontado: tiene razón quien habla el último. Si se siguen con atención todos los telediarios, podrá verse que la estrategia es esa: en ningún caso tras la enunciación del proyecto aparecen primero los partidarios del Gobierno y después las objeciones de la oposición. Siempre ocurre lo contrario.

A un régimen mediático no le hace falta meter en la cárcel a sus opositores. Los reduce al silencio, más que con la censura, dejando oír sus razones en primer lugar.

¿Cómo se reacciona, pues, ante un régimen mediático, visto que para reaccionar sería necesario tener ese acceso a los medios de información que el régimen mediático precisamente controla?

Hasta que la oposición, en Italia, no sepa hallar una solución a este problema y continúe recreándose en diferencias internas, Berlusconi será el vencedor, nos guste o no.

 

Para ponerse al corriente del estado de la cultura realmente existente en una sociedad no hay que ir a los museos de arte moderno o a los centros de cultura contemporánea sino a los centros comerciales, a los hipermercados y a los lugares donde la gente se encuentre vivita y coleando y a su bola. El problema cultural más acuciante que se debatió en torno al Forum 2004 en sus primeros días fue si se permitía entrar bocadillos en el recinto; el Guggenheim vizcaíno es un lugar al que se va a probar qué tal restauración propone, y el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona ha hecho las delicias de la chiquillería hiphop por los espacios para el skateboard que ofrece en su explanada frontal. No es ninguna novedad para Barcelona: la gente popular de la ciudad recibió la llegada de las mieles del consumo a principios de los 60 devorando en masa los innovadores bocadillos de frankfurt que ofrecía la feria de muestras al lado de las nuevas tecnologías de maquinaria agrícola o los revolucionarios componentes electrónicos. Fue todo un avance civilizacional para la ciudad, en la que a mediados del siglo XIX uno de los pasatiempos favoritos era asistir por la tarde a las ejecuciones a garrote vil que se celebraban en lo que hoy es la plaza Folch i Torres, en las que cada familia llevaba sus sillas desde casa para sentarse a gusto y merendar mientras el desgraciado de turno estiraba la pata.
A mí, como persona precupada por las libertades personales y colectivas --creo firmemente en uno de los tabúes del progresismo socializante, el individualismo democrático-- la tendencia que más me interesa como muestra externa de libertad personal no la encuentro en el Tenta de El País ni en The Face sino en los parques de la periferia industrial de la ciudad. Por allí pululan manadas de jubilados que pasean bastón en mano con tanta parsimonia como decisión, encaminados hacia tareas que no logro adivinar. Yo les llamo los gorrillas, porque tanto bajo la lluvia como expuestos al sol suburbano suelen tocarse con gorras, sombreros o simples viserillas publicitarias. Cuando voy o vengo de trabajar en la tele, nada más cruzar el límite de la comarca del Baix Llobregat, me dedico a ir contándolos: "¡mira, otro gorrilla!"; los hay a decenas. Pero poca broma con ellos, que yo no me cachondeo; son la generación que con su trabajo convirtió los desestructurados barrizales de la periferia barcelonesa en ciudades en las que hoy vale la pena vivir. Lo hicieron a fuerza de trabajo e implicación en el movimiento obrero y ciudadano, de modo que ese señor que camina tranquilamente con una jaula con pájaro dentro al encuentro de otros amantes de la cría ornitológica o aquel otro caballero que rebusca en un zarzal por si puede hacerse con un manojo de espárragos silvestres bien pueden ser los héroes de mi juventud que se batían el cobre frente a la policía en las descomunales huelgas generales de finales de los 70. Hoy mismo sale en la contraportada de El País el señor José Calleja, de 71 años, superviviente de la matanza que las tropas franquistas hicieron entre la población civil que huía de su avance: 5.000 personas, en su mayoría mujeres y niños, caían asediados por la aviación alemana y ametrallados desde los montes. El señor Calleja, que formó parte de aquella comitiva siendo niño, viste en el homenaje que les rindió la Diputación de Málaga una cómoda rebeca de lana marrón, una camisa blanca con rayas finas, de cuello abierto, un holgado pantalón gris, una gorra abombada algo ladeada y un bastón de mango curvo colgado de su antebrazo derecho.
Pues qué quieren que les diga, la indumentaria que el señor Calleja llevaba en ese acto entrañable me parece el súmmum de las tendencias más libertarias y avanzadas en el vestir que hoy puedan producirse. Porque al señor Calleja y a todos los gorrillas del universo mundo se les canta un pimiento lo que nadie pueda pensar de ellos, y por eso, a su lado, Manu Chao es un pisaverde, y ustedes perdonen. Esa actitud de relajo zumbón que escuchamos en las musiquillas del gallego parisino o ahora mismo en el impensado éxito de Pastora no tienen nada que hacer ante la cultura del vive como quieras de un grupito de cuatro gorrillas que hoy mismo he visto justo al lado de la rotonda de Sant Boi, desayunando bocatas y ensaladas en un huertillo colindante con la carretera general.
Estando yo preocupado por la galanura con que los gorrillas hacen gala de su libertad cotidiana, vino en mi ayuda una vez más el nunca bien ponderado hipermercado. Yo ya me había convertido en habitual de un Lidl recientemente instalado cerca de casa, gracias a la calidad de sus verduras y yogures, pero la inauguración de un local de su competencia, Aldis, fue algo que prometía. Alguna innovación cultural nos aportarían entre los dos, algún avance civilizacional decisivo para nuestras vidas cotidianas. Que el lector hipercrítico se tiente: díganme qué otros avances en la liberación de la mujer en el siglo XX fueron más importantes que la lavadora automática y la píldora anticonceptiva.
Y la luz, una vez más, llegó del oriente hipercomercial. "Mira qué te traigo", me saluda hoy mi mujer mientras pongo la mesa para atacar un desayuno compuesto por bocadillo de tortilla de ajos tiernos con ensalada de rábanos y canónigos. Y me saca de la bolsa un par de conjuntos formados por pantalón corto y niqui, de cuello en punta como los polos que llevan los chavales que pueblan las terrazas nocturnas veraniegas, uno de rayitas horizontales azules y grises, muy ténues, y el otro azul oscuro, con una magnífica raya horizontal gris que cruza el vientre: pareceré un orondo osito panda en busca de bambú fresco. "Pues nada, ahora me pongo el niqui de rayitas para ir a trabajar", le digo. "¿Estás loco o qué? ¿No ves que son pijamas?". Coño, cómo que pijamas. "Pijamas de verano con pantalón corto; si te pones una de las camisetas para ir al curro se van a creer que te preparas para hacer la siesta en el despacho". O sea que esos atuendos tan frescos y cómodos son para ponérselos al ir a la cama, uno que duerme en pelotas haga frío o truene.
Al final, llegamos a un compromiso; usaré los pijamas como ropa cómoda para estar por casa, porque además de holgados son muy sufridos, por lo menos el azul, "y el clarito pronto te lo dejarás hecho una mierda, que cada día te echas tres o cuatro lamparones en la pechera". Joder, pues claro; la dieta mediterránea es incompatible con el vestir limpio, o sea que pronto veremos cómo las nuevas religiones de la alimentación y la relación social inventan un nuevo pecado. Pero los pijamas, aun por casa, son una delicia. Yo sigo convencido de que las cmisetas colarían como niquis deportivos, pero ni modo de que me dejen salir de casa con ellos. Pero me vengo adoptando cada vez más un look gorrilla cuando aún me queda la tira --¡ay!-- para la jubilación. Voy y me calo una gorra de pana que pillé en las rebajas de Zara, y me endoso un chaleco verde lleno de bolsillos que me sirven para ir metiendo todas las mierdas que voy encontrando por ahí. La camisa, una a cuadros que costó cindo euros en el mismo super, y unas bambas que cuestan menos de tres. Con mi camisa a cuadros y mi gorrilla ajustada al coco me siento el rey del mambo. Porque la democracia no es sólo división de poderes, multipartidismo y representatividad institucional, libertades democráticas y derecho a la disidencia. Democracia es poder ir por la calle sin saludar a nadie. El derecho al sufragio y a la libertad de expresión es inseparable del derecho a que nadie te pida cuenta de dónde vas y a dónde vienes. Las sociedades tradicionales que añoran nuestros wannabe --ese orden pulquérrimo del zen japonés, esas arcadias chamánicas de yanomamis o dogones-- son sitios donde cada uno lleva buena cuenta de qué hacen todos los demás y cómo. Yo, cuando tenía 19 años y vivía en el Turó de la Peira, los chavales me tiraban piedras porque llevaba un melenón por los hombros como Frank Zappa. Ahora, cada vez me parezco más a un gorrilla, y mañana mismo me pongo a tallarme un bastón de una vara que he pillado entre los desechos que la marea ha dejado en la playa de mi pueblo. ¡Viva la libertad!